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L'ignoto mi turba,
la placida calma
di un silenzio stantio,
di un niente che gratta.
Il possibile è un dono
la potenza condanna,
il riflesso violento di
un incendio che avvampa
e stanca, poi o prima,
barattando scintille con
lunghi silenzi, clessidra,
s'inclina per dirmi
non sai, se vero e
menzogna nel buio
si incontreran mai,
ma ormai, la sabbia
mi culla sul fondo,
il tempo mi inghiotte
più ombre mi danzano
attorno e spengono
sulle note del giammai,
ogni fiammella accesa
tra le steppe dei miei
guai.
